miércoles, 30 de diciembre de 2015

Ahora que se acaba de manera inevitable este 2015 de emociones.



Ahora que, 365 días más después del huracán,
todavía nos azota la tormenta.

Ahora que nos sentamos a cenar,
que la mesa está a rebosar, porque estamos todos.
Ahora que descorchamos el champán.
Y hacemos balance de todo lo bueno y lo malo.
Ahora que descartamos,
Que vemos que quizás no fue para tanto.
Ahora que hacemos listas,
Listas de propósitos, listas de deseos,
Listas de aspiraciones y listas de éxitos.
Ahora que la tele nos desea Feliz Navidad.

Ahora, como siempre, que nos reunimos para cenar.
Justo ahora que el corcho explota en el techo.
Ahora que llenamos el corazón,
y vaciamos las copas.
Y este miedo a perder,
nos empuja a perdernos sin remedio.

Ahora que, 365 días que recordar,
la memoria a golpe de despedidas.
Ahora que entendemos que la vida es eso,
recordar.
Que como dijo Joaquín, se muera el olvido.
Ojalá, que se muera,
y que no vuelva.

Porque, ahora que nos sentamos para cenar.
Ahora que la mesa está a rebosar,
porque estamos todos.
Ahora, justo ahora, que descorchamos el champán.
Grito.
¡Que se muera el olvido!
¡Que se alarguen las madrugadas!
¡Que nos perdamos ya de una vez!

Y que deje de doler,
Ya, en forma de suspiro.


Y que me recuerdes.

Porque recordar es volver a vivir. 






R.

domingo, 29 de noviembre de 2015

De los domingos

De mis domingos, ya sin complicaciones.
Taza de té y libro.

De nuestros domingos amaneciendo en camas ajenas, perdidos, los sueños, entre sábanas nuevas. 
De los domingos con sabor a canciones que hablaban de los dos en habitaciones imgainarias.

De los domingos que ya no se esconden tras películas sin argumento y tardes de sofá con pipas. 
De todos los domingos que nos han faltado, para acabar de perfilar nuestro precipicio.

De todos aquellos domingos y ninguno de los que llegamos a imaginar y que no vendrán, como cada lunes, a recordarnos que no han sido.

De todos y cada uno de los domingos que me hacía un lío para estar contigo y con el mundo.

De los domingos, ahora sí, sin complicaciones, sin puzzles. Sin películas sin argumento, como la nuestra. 











R.

miércoles, 25 de noviembre de 2015

Contra la violència de gènere, dones sense por de ser lliures.

Jo no vull tenir por si torno sola a casa.
Ni tampoc vull sentir que les dones del meu voltant ne tinguen.
Jo no vull comentaris d’homes que no conec sobre el meu cos.
Ni tampoc vull opinions no demanades per la meua forma de vestir.

Jo vull caminar lliure.
Vull tornar a casa tranquil·la, sense por a mirar si porto algú darrere.
Jo vull poder sentir-me en pau, perquè sic jo la que descidís com vestir-se, i amb qui desvestir-se.

Jo vull pensar lliure.
Fora de totes les idees imposades.
Fora de qualsevol etiqueta.
Perquè les marques físiques són morades, però les morals són tot allò que jo no vull.

Perquè jo no vull una societat presa de la por.
Jo vull que les dones siguen lliures.
Vull justícia pels quals fan que no ho siguen.

Però, sobre tot, vull que les dones boges, se vulguen a elles mateixes.


Dedicat a totes les dones que conec, i a les que no. A totes aquelles que encara tenen por, i també a totes les que s'han desprès d'ella.


https://www.youtube.com/watch?v=yTwzhCKMA7k



R.

miércoles, 18 de noviembre de 2015

Un otoño sin Berlín, de Lara Izaguirre

Un otoño sin Berlín es arte en cada segundo de película, una demostración de talento que desborda cada fotograma.
Es un nudo en la garganta, que pesa, que nos lleva y que nos convierte en protagonistas.
Lara Izaguirre nos desnuda, nos deja los sentimientos a flor de piel, deja que la historia entre en nuestra cabeza y, una vez ahi, nos integre en ella.
Porque nos enseña la persistencia que todos tenemos a aferrarnos a algo que no va a volver.
Nos enseña a dejar ir todo aquello que no está dispuesto a viajar con nosotros, todo aquello que no va a venir.
Nos arroja a la cara algo tan esencial, como real, que son todas esas cosas que no nos van a seguir.
Porque hay momentos que simplemente van a pasar, personas que sencillamente vamos a conocer, pero que,al fin y al cabo, no volverán. 
Y no es necesariamente negativo, simplemente debemos aceptarlo. 






"Porque si esta vez no vienes conmigo, me voy sola a Berlín."




Y, añado: "pero me voy."  




R.

domingo, 8 de noviembre de 2015

Vis a vis

Lo nuestro fue un vis a vis, como el que se dan los presos en la cárcel de Martutene. Yo avanzaba, pero siempre asegurándome de que tu así lo hicieras también. Tú me tendías tu mano, sólo cuando sabías que yo te iba a responder.
El vis a vis de tus pasos contra mis dudas. La lucha de mis dedos en el camino hacia tu ombligo.  Todas las canciones de las que fuimos cómplices algún día. Todas las causas perdidas que un día creímos ganar.
Y, a estas alturas, sé que volveré. Al fin y al cabo, jamás me gustó eso de resignarme. Mi estilo no era el de salir por la puerta de atrás. Ni tampoco el de irme sin hacer ruido.
Yo era de fuegos artificiales. De convertir un vals en rock and roll. Y hacerte bailar hasta decir basta. Eso fue lo que más me gustó. Aquello que empezó de manera orquestada fue modificándose hasta situarnos en un concierto de Calamaro en el que con poca voz y un poco más de alcohol volvíamos a casa siendo protagonistas de todas sus historias de amor fallidas.
Y es que, aun así, sé que me esperarán los cines Príncipe con aquella sonrisilla antes de la película.
Y quedar en el Bule, cuando las horas han agotado las ganas y ya no queremos quedarnos en casa.
Y es que, sé que volveré. Que el vis a vis me lo da esta ciudad, porque cuando creo que va a llover me regala un fin de semana a veintisiete grados y caminamos hasta Pasajes para devorar un poquito más los segundos que nos quedan. Que cada rincón de tus calles se muestra diferente en cada momento que me concentro en observar. Y es que, siendo pequeña yo te quiero como la que más. Qué sabrán Madrid o Barcelona, si Donostia es pueblo o ciudad. Poco me importa. Lo único que quiero es seguir descubriéndote cada día, que me dejes, como has hecho hasta ahora. Porque ahora que cambio de perspectiva, quiero verte todavía más bonita. Quiero que me vuelvas a dar la bienvenida, porque vuelvo dispuesta a quedarme.







R.

lunes, 2 de noviembre de 2015

A Teresa Maria.



Als fills, als pares i a tots aquells nascuts a la Franja.
A Teresa María, una vida de compromís vers la nostra llengua, per la nostra terra.

La Franja de Ponent, o la Franja oriental de Aragón,  no aparece en los mapas políticos, ni en los físicos ni en los históricos. No se identifica desde un avión, ni se puede fotografiar desde un satélite. No está delimitada, no se puede decir donde comienza ni donde acaba.
Parece, pues, que no sea ninguna realidad económica, climática o paisajística definida.
Hasta su propio nombre es controvertido.
Frontera ente Cataluña y Aragón, donde, aunque algunos sectores políticos y sociales no quieran reconocerlo, la lengua tiene un papel muy importante en el día a día.

Las lenguas nos sirven para comunicarnos, para expresar nuestras ideas y pensamientos.
A lo largo de la historia de la humanidad muchas lenguas han desaparecido para convertirse en otras diferentes, con sus propias peculiaridades e idiosincrasia.
Por si mismas las lenguas son elementos vivos que nacen, se reproducen y mueren con la misma facilidad con la que lo hacemos nosotros.
Las lenguas sirven para expresar nuestros sentimientos y divagaciones, y, también, para recordarnos que todo lo que tiene vida, también tiene un final.

En Aragón existe una larga trayectoria en la defensa del catalán y, en menor medida del aragonés.
Nacida en un pequeño pueblo aragonés, me considero testimonio de la realidad del catalán en la franja de Aragón.
En mi pueblo, Fabara, y en todos los de alrededor se habla catalán, y todos ellos conforman lo que se llama: la franja catalanohablante de Aragón.

Y, la realidad de todos estos lugares es que la lengua materna de las personas queda restringida al ámbito privado para dar pie al uso del castellano tanto en el colegio como en las instituciones.
Los escritos oficiales, al legislador aragonés, en castellano, no sea que tenga que forzarse a entender a sus ciudadanos.

Pero, sin ir más lejos, señalemos cuál es la realidad de los niños y niñas que van al colegio de un pueblo como Fabara.
La realidad es que a la puerta del colegio le dicen Adéu a sus padres y Buenos días a la maestra.
La realidad, son dos horas de clase de catalán a la semana, siempre como optativa, jamás como lengua vehicular.
La realidad, son broncas a los alumnos, vividas en mi propia piel, por comunicarse entre ellos como lo harían en su casa.
La realidad soy yo, y son mis amigos, que con 20 años dominamos el catalán hablado, lo entendemos a la perfección pero desconocemos sus reglas ortográficas.

La realidad, compañeros, es que hoy en día están matando una lengua,estan asesinando a nuestra lengua, la mía y la de todos mis amigos, la mía y la de mis familiares, la mía y la de todos los nacidos en la Franja de Aragón.

Pero apuntemos al tema principal.
¿Porqué una lengua tendría que tener el carácter que se le otorga al catalán en Aragón?
No será que le tocará las cosquillas a los que han ostentado el poder en las Cortes de Aragón.
O será tal vez, como me contestó Marcelino Iglesias (expresidente de la Comunidad Aragonesa) en un coloquio que “no se trata de un tema de relevante importancia y mucho menos de urgencia social”.
Quizás debamos seguir la “Doctrina Rudi” y apodarlo “LAPAO”.

Yo señalo a que el problema real es la equívoca relación que en este estado tenemos costumbre por hacer, de trasladar cualquier tema social al ámbito político.

Y sí, la lengua es política, pero también es derecho y es sociología; y es filosofía y literatura.CULTURA
La lengua es vida, es tierra, el sentimiento de todo un pueblo se manifiesta en una lengua.

Pero, lo que no debe ser jamás la lengua es burla, la hipocresía de nuestros políticos, incapaces de reconocer los derechos de sus vecinos.
Ah, es cierto, el señor Marcelino, hijo de la Franja de Aragón, te contestará en castellano aunque le preguntes en catalán.
Y la Rudi se mofará de todos ellos apelando a su lengua como LAPAO, por no caer en el debate político de “todo el que habla catalán es catalán”. Pero claro, no hablemos de Cataluña que nos sale la alergia. 

Pues no, ni las lenguas marcan las fronteras ni las fronteras limitan el uso lingüístico, y si debemos alzar la voz para que se nos entienda, así lo haremos, pero jamás nos avergonzaremos de hablar catalán y tener el corazón en Aragón.

Yo soy aragonesa y mi lengua es el catalán. Y hablo, pienso y siento en catalán.
Y no me escondo por ello.
Y tan lícita es mi lucha como la de todos aquellos que aman sus valores, ya que luchamos por amor, por libertad.
Luchadores de sueños perdidos, de miserias cansadas, de caminos sin fin.
Persigo lo que soy, eso que da sentido a mis pasos, eso que pone ritmo a mi cuerpo.

Companys de La Terra, dormidos nos quieren, para poder gobernar.
Sólo la palabra como arma, estamos decididos a luchar.

Hemos olvidado amar aquello que queremos defender.


“Quan no quedarà res,
només ermes les terres, sec el mar,
quedarà la paraula. Quedarà.”


"Cuando no quedará nada,
sólo baldías las tierras, seco el mar,
quedará la palabra. Quedará."


Muchas gracias. 



R.

viernes, 30 de octubre de 2015

A vegades, t'estimo però no m'agrades.



A poc a poc van cridant les hores…
Vaig trobant el meu jo, la versió més peculiar de mi mateixa.
Una jo que mai havia conegut, una jo que s’amaga, que es distreu.
Una jo que té màgia però que necessita misteri.
Una jo tant llunyana que es mira al mirall i no em veu.
Una jo que ja no creu en mi mateixa.


A poc a poc van cridant els minuts...
I apareix el teu tu més tu, la versió original de tu mateix.
Un tu tan idoni que mai no m’hagués imaginat.
Arriba aquí, un tu amb barret, que canta i riu com un nen.
Apareix davant meu un tu que em convida al seu ball delirant.
Un tu que no recorda que no sé ballar.


A poc a poc ja criden els segons...
I em trobo amb la meva jo més peculiar davant el teu original tu.
I provo un nou truc però em treus la màgia.
I intento apropar-me i ets tu qui m’allunya.
I, al final, la meva jo desisteix de creure.
Torna a recordar que no sap ballar.




R.

jueves, 26 de marzo de 2015

Primeras notas de primavera

Parece que va llegando la primavera a Tarragona.
Y con ella, cada día el mismo camino, ahora con luz.
Con ella llegan esos árboles desnudos que poco a poco irán vistiéndose con colores.
Llega el calor a los rincones, cada día.

Con la primavera llega la Estatua dels Castellers y su perpetuo anhelo por tocar el cielo.
Llego yo cada día, mirándola al pasar de camino a clase.

Llega la primavera a esta ciudad encantada y, aún así, sin perder el encanto, le abre paso entre sus calles.
Y vive la tarde.
Llegamos los dos, con la primavera.
Con nuestros gigantes y nuestros demonios.
Con nuestros sueños y nuestros desvelos.

Llega enfriando una mañana que da paso a un Sol que no quema, que vive y revive.

Como cada año, llega la primavera.

Y sin querer me pregunto, si seguirá llegando con nosotros la primavera, como cada año. 









R.

martes, 17 de marzo de 2015

Así. Abstracción tercera.

Los días y las noches amontonaban el vacío dentro de mi cabeza.
Encerrada en una habitación sin ventanas. Sin vistas a un exterior, que era todo menos seductor para mí.
Una puerta cerrada y mil pensamientos. Mil y una imágenes que a mi cabeza saltaban, gritaban, que me arrastraban hasta el fondo de mi ser.
Tardo tanto en descubrir qué es lo que habrá detrás de esa puerta que me desvanezco en el intento. Lucho por atravesarla, me rompo. Me ahogo conmigo para mis adentros.

Y entonces llegas tú.
Llegas tú, y tu mano abre esa puerta.
Abres un foco de luz en esa oscura habitación en la que me hallaba.
Llegas tú y las imágenes se van.
Apareces aquí y los gritos se disipan.
Y es que, llegas tú y las noches son menos noches.
Los días duran más y las palabras salen de mi mente abiertas, lúcidas.

Apareces aquí y, de repente, me faltan horas cada día.
Me invade todo el cuerpo algo difícil de expresar.
Que siento que no quiero despertar, que esta sensación me evade.
Alcanza montañas y surca mareas.

Y es que de esta manera, sentimos.

Así, sin medida.









R.

martes, 10 de marzo de 2015

El bosque chileno

Porque hay ocasiones en las que, sencillamente, te alegras de que una persona que se merece lo mejor, lo esté consiguiendo todo.
Esta entrada va por una persona enorme, una persona que con poco, consigue lo que nadie alcanza. Una de esas personas que va a entender lo incomprensible, que va a dar la vuelta a tu cara larga y que, aunque esté a miles de kilómetros, te escuchará como si te tuviese delante.
Por esto, porque no sabes lo muchísimo que me alegro cada vez que sé de ti y sé lo bien que te va, y porque sé que no eres consciente de lo importante que eres aquí, te dedico la introducción de un libro que me empecé el otro día y que me recordó que, aunque estés lejos, hay cosas y sonrisas que no cambian.


"Bajo los volcanes, junto a los ventisqueros, entre los grandes lagos, el fragante, el silencioso, el enmarañado bosque chileno... Se hunden los pies en el follaje muerto, crepitó una rama quebradiza, los gigantescos raulíes levantan su encrespada estatura, un pájaro de la selva fría cruza, aletea, se detiene entre los sombríos ramajes. Y luego desde su escondite suena como un oboe... Me entra por las narices hasta el alma el aroma salvaje del laurel, el aroma oscuro del boldo...  El ciprés de las Guaitecas intercepta mi paso... 
Es un mundo vertical: una nación de pájaros, una muchedumbre de hojas... Tropiezo en una piedra, escarbo la cavidad descubierta, una inmensa araña de cabellera roja me mira con ojos fijos, inmóvil, grande como un cangrejo... Un cárabo dorado me lanza su emanación mefítica, mientras desaparece como un relámpago su radiante arco iris... Al pasar cruzo un bosque de helechos mucho más alto que mi persona: se me dejan caer en la cara sesenta lágrimas desde sus verdes ojos fríos, y detrás de mí quedan por mucho tiempo temblando sus abanicos...
Un tronco podrido: qué tesoro!... Hongos negros y azules le han dado orejas, rojas plantas parásitas lo han colmado de rubíes, otras plantas perezosas le han prestado sus barbas y brota, veloz, una culebra desde sus entrañas podridas, como una emanación, como que al tronco muerto se le escapara el alma... Más lejos cada árbol se separó de sus semejantes... Se yerguen sobre la alfombra de la selva secreta, y cada uno de los follajes, lineal, encrespado, ramoso, lanceolado, tiene un estilo diferente, como cortado por una tijera de movimientos infinitos...
Una barranca: abajo el agua transparente se desliza sobre el granito y el jaspe... Vuela una mariposa pura como un limón, danzando entre el agua y la luz... A mi lado me saludan con sus cabecitas amarillas las infinitas calceolarias... En la altura, como gotas arteriales de la selva mágica se cimbran los copihues rojos... El copihue rojo es la flor de la sangre, el copihue blanco es la flor de la nieve... En un temblor de hojas atravesó el silencio la velocidad de un zorro, pero el silencio es la ley de estos follajes... Apenas el grito lejano de un animal confuso... La intersección penetrante de un pájaro escondido... El universo vegetal susurra apenas hasta que una tempestad ponga en acción toda la música terrestre.
 
Quién no conoce el bosque chileno, no conoce este planeta. De aquellas tierras, de aquel barro, de aquel silencio, he salido yo a andar, a cantar por el mundo."



Pablo Neruda, Confieso que he vivido. 






R.